Querido Leo: Desde las orillas del Ebro, inmerso en este extraño verano que alterna mediodías de mercurio desatado con noches de cierzo, me atrevo a redactar esta carta ahora que han pasado unos días desde el final de tu amargo transitar por la Copa América.

Y no lo califico de amargo por tu rendimiento deportivo, a años luz por encima de cualquier otro participante en el torneo excepto esos porteros en estado de gracia que han hecho finalistas a Uruguay y Paraguay. Son los ataques despiadados de compatriotas tuyos sin repajolera idea de lo que es el fútbol hoy los que me sublevan. Para empezar, porque ninguno de ellos ha visto ni en sueños a ningún jugador que, por sí solo, sea capaz de generar tantas veces el terror en rivales cada vez más fuertes físicamente que escalonan los hachazos que hay que propinarte cada vez que quieres inventar algo, y que ni aun así consiguen su objetivo las más de las veces.
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